Mit von der Partie:
Teppiche unter Schattenbäumen, ein Cocktail-Piaggio, äthiopisches Catering, zwei Zimmerleute und ihre atemberaubenden Handwerks-Skills, dazu einige ungehobelte Fichtenlatten, Akkuschrauber und Schrauben, Druckluft-Hammer, zwei Kreissägen, Farbe, Pappe und ein paar Ballen Stroh.
Und, because we can:
Eine Glacemaschine mit Zutaten, eine Zuckerwattemaschine mit Aroma-Aptheke, 10 Wasserpistolen und eine Seifenblasenmaschine.

Am Nachmittag bauen alle zusammen mit zwei Zimmerleuten ein Feuer, dass sich sehen lässt. Vom groben Aufrichten und Sägen, übers Färben, Dekorieren, Schrauben, Faulenzen, Fotografieren, kommen alle auf ihre Kosten.

In der Dämmerung essen wir auf Teppichen und von Hand. Eine Band spielt auf.
Bevor wir das Feuer entzünden, trinken wir äthiopischen Kaffee: ein kleines Ritual.

Wenns dunkel wird, zünden wir an. Alle haben eine Fackel.
Das Feuer ist heftig. Heiss. Hoch. Die meisten haben so etwas noch nie gesehen.

Lange sitzen alle noch unter der Weide.

«Die Haut isst mit» ist ein Abendessen, das den kulinarischen Genuss um einen oft vergessenen Sinn erweitert: den Tastsinn des grössten menschlichen Organs, der Haut:
Das Dessert wird vom Unterarm geleckt. Eine eigens hergestellte Pomade für die Lippe begleitet dick aufgetragen die Vorspeise. Ein kleiner Blutstropfen aus dem eigenen Finger geben dem Zwischengang die Würze. Die Suppe wird direkt auf die Zunge gepinselt. Der Hauptgang wird in deine Handfläche serviert.
Ein Essen, das man spürt.

Mit einem Weinglas voller Eiswürfel können sich die Gäste ins hängende Flaschenmeer begeben und sich durch die Getränkeschläuche zapfend einen Cocktail kreieren.
Das Interessante dabei: Der Flascheninhalt ist nur über die Farbe der Flüssigkeit und durch ein Symbol zu identifizieren: etwa ein Sonnenschirm für Aperol, ein Schnauz für Schwarztee, für Wodka die Axt, für den Blaubeersaft die Mädchenzöpfe.
Wer sich nicht die Katze in der Flasche zapfen will, ist dazu angehalten, sich intuitiv und mit stetigem Degustieren und Abschmecken seinen Drink zusammenzustellen:
Es werden kulinarische Märchen verfasst. (Ein Mädchen mit Zöpfen erwacht unter dem Sonnenschirm und bemerkt, dass ihr ein Schnauz gewachsen ist. Es bleibt ihr nichts anderes übrig, als sich mit der Axt zu rasieren.) Dabei kann man sich fragen: Würde das Märchen so schmecken? Die Möglichkeiten sind universal und grenzenlos: Krimi, Lovestory, Science-Fiction oder Posse, alles ist möglich.
Verlinkt werden aber nicht nur Drinks und Symbole: Die Gäste werden neugierig auf die Geschichte, die sich jemand anderes gemixt hat: Lebhaft wird über verschiedene Gusti, mögliche Inhalte und wie es wohl wäre spekuliert.

Als kulinarisch-performativer Beitrag für das Open House vom Institut Hyperwerk der HGK/FHNW Basel entwickeln wir zusammen mit Studierenden und Raeuber & Stehler während einer Woche ein gastronautisches Food-Game: Im Stundentakt sollen jeweils 20 Gäste zusammen essen und dabei erfahren, dass nicht alles Geschmack hat, was schmeckt.
Wir kreieren dazu ein spektakuläres Setting, das den Prozess des Schmeckens und Riechens, also der kulinarischen Wahrnehmung radikal hinterfragt.

Der Tisch ist riesig, der Raum ist dunkel. Der Boden ist silbern wie in einem Raumschiff. Auf einer schwarzen, glatten Oberfläche liegen Besteck und Gläser auf dem Tisch: ein leeres Weinglas, ein leeres Wasserglas und ein kleines Schnapsglas. Das Schnapsglas leuchtet gelb und fluoreszierend im UV-Licht: Es enthalte pures Glück, verkünden die Gastronauten. 20 Gäste nehmen an der Tafel Platz. Eine Suppe wird aufgetragen. Sie sei die Kindheit, wird erklärt. Der Gast ist aufgefordert, das Glück in die Kindheit zu leeren. Mit Bedacht! Zu viel Glück auf einmal kann bitter sein. Wunderbare Lichtspiele mäandrieren nun durch die Suppenteller. Je mehr von der fluoreszierenden Flüssigkeit, desto schöner das Schauspiel – und desto bitterer die Suppe. Wer alles nimmt, kann die Suppe nicht mehr essen.

Ein dramaturgisches Essen, das eine Gedicht über Bücher erzählt und die Gäste zu Miterzählerinnen macht. Im surrealen Gewölbekeller verspeisen während einer Art konspirativem Lese-Ritual die Anwesenden ihren Lesestoff. Gravierte Lasagne-Blätter; eine gigantische Büchermühle, die Bücher zu Bücherstaub verwandelt; ein Kopierapparat, der Essen druckt; in Stapeln versteckte rote Fäden zum Nachtisch; das passiert, wenn Gastronautinnen fantasievoll konkret werden.

Ein imposanter Berg aus über 50 Kilogramm schwarz glänzenden Muscheln liegt auf einem Teppich an einem Ort, an dem noch nie Muscheln waren.
Die Gäste sitzen in Grüppchen an kleinen Feuerschalen. Sie schwatzen, lachen, trinken. Der Himmel ist feuerrot.
Die Gastronauten bringen erst Crémant, dann mit Schaufeln glühend heisse Kohle aus dem grossen Feuer. Sie füllen die kleinen Kochstellen. Ein duftender Sud wird serviert und nach kurzem Warten, blubbert und dampft er bereits und erzählt etwas von Zitronen, Wachholder-Sträuchen und Salzbecken am Atlantik. Schüsseln voller Muscheln werden am Muschelberg abgegraben und in die vielversprechende Brühe gegeben. Es riecht wie in Concale am Strand.
Mit einem Sieb fischen die Gäste kurze Zeit später die Delikatessen aus dem heissen Bad und essen sie unter wohligem Seufzen zu Brot und gesalzener Butter.